Me voy a pie

¿Habrá alguien que me recuerde con amor?

El futuro será oscuro, lo sé, puedo palparlo, se empeña en nublarme la vista con las lágrimas que he de llorar. ¿Es miedo o la realidad que persiste en revelárseme tan cruda como siempre la percibí? Esa realidad que sopesé, evalué y porté como una carga necesaria.

Pero el análisis, tarde o temprano, te lleva a la comprensión, a la verdad desnuda y fea. Tan fea y desnuda como sé que soy en realidad, una cáscara vacía, una imagen que mantener, la necesidad de retener a toda costa el status y los gestos de cariño, aunque sean tan vacuos como mi vida.

Seré la madre infame que abandonó a sus hijas, la mujer infiel que engañó a su marido, la escritora que lo tiró todo por la borda para alejarse de los animales parlantes que le han dado de comer, la persona sana que trocó equilibrio por alcohol.
Los perros ladran a mi paso y me empujan a alejarme más y más de este mundo del que reniego.
Me voy con lo puesto, ni una foto, ni un recuerdo que se interponga en mi camino.
Tal vez mañana llore y aúlle a la luna, tal vez las viejas estructuras se demoren un poco más en mi cabeza y me exijan cordura, tal vez no haya un mañana para mí. Pero hoy el mundo se abre ante mis pies descalzos.

Texto: Ana Joyanes

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Me voy a pie

¿Habrá alguien que me recuerde con amor?

El futuro será oscuro, lo sé, puedo palparlo, se empeña en nublarme la vista con las lágrimas que he de llorar. ¿Es miedo o la realidad que persiste en revelárseme tan cruda como siempre la percibí? Esa realidad que sopesé, evalué y porté como una carga necesaria.

Pero el análisis, tarde o temprano, te lleva a la comprensión, a la verdad desnuda y fea. Tan fea y desnuda como sé que soy en realidad, una cáscara vacía, una imagen que mantener, la necesidad de retener a toda costa el status y los gestos de cariño, aunque sean tan vacuos como mi vida.

Seré la madre infame que abandonó a sus hijas, la mujer infiel que engañó a su marido, la escritora que lo tiró todo por la borda para alejarse de los animales parlantes que le han dado de comer, la persona sana que trocó equilibrio por alcohol.
Los perros ladran a mi paso y me empujan a alejarme más y más de este mundo del que reniego.
Me voy con lo puesto, ni una foto, ni un recuerdo que se interponga en mi camino.
Tal vez mañana llore y aúlle a la luna, tal vez las viejas estructuras se demoren un poco más en mi cabeza y me exijan cordura, tal vez no haya un mañana para mí. Pero hoy el mundo se abre ante mis pies descalzos.

Texto: Ana Joyanes

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La muerte del ángel caido

Me perdí al desierto, no se me ocurrió otro lugar más inhóspito, lejano y remoto para que nadie me jodiera. No me detuve ni siquiera en pensar en llevar una gorra o una botella de agua. La sed, ni el sol me iba a producir más daño del que me estaba produciendo los caníbales del silencio. Manada de incultos ruidosos. Desperdicios orgánicos. Buscaba silencio y lo rebusqué en iglesias y capillas de pueblos y hasta ellas llegaban los lugareños a joderte y turistas con niños insoportables y cámaras digitales para inmortalizar la estampa de la ermita que encontraban y a mí me amortajaban estampando su ruido contaminante en mi cerebro. Me encaramaba a los miradores de montaña y hasta allí llegaba el desfile de cuerpos ruidosos que no fueron educados en el arte del sigilo y no respetaban mi derecho al mutismo preguntándome jilipoyadas. Corrí a esconderme en el cementerio y escuché llantos y palabras de despedida. Me retiré al “quinto coño” y llegaron con el picnic y la música. Grité y mi grito se mezcló con el jolgorio, había tanto ruido que mi petición de auxilio se confundió con la felicidad del ruido, con los fuegos artificiales, con las verbenas, con las pachangas, con la efusión y el canto falso de los “cumpleaños feliz”. Con los aplausos, Viva, viva, viva, oeee, oeee, oeee, gol, goooool, pum, puuuuuuum, brooooom, brommmmmmm las motos y los llantos de los tiernos bebes. Si fueran tan tiernos se derretirían, pero son ellos los que taladran mi paciencia, con su llanto persistente y perforador. El progreso, las obras de mejora y yo desmejorándome a cuenta gotas. Y cuando llegué al desierto me miró una culebra y movió su cascabel y acabé arrancándole la cabeza de una mordida y mientras la trituraba en mi boca escuchaba el acto del masticado y me empecé a poner histérico y en medio de aquel silencio idílico escuché mi respiración alterada y mi corazón latiendo con más fuerza e intensidad y ello me ponía más sobresaltado y me subía la tensión y el bombeo de la sangre y ese ruido interior lo escuchaba con más intensidad. Un sonido sordo, como cuando metes un reloj antiguo de cuerda dentro de un trapo. Y ello me hizo estallar y reventé y escuché boooom y todo era ruido y llegué al cielo. Me habían contado que esto era el paraíso. ¡Falso!, pronto voy a matar a los ángeles con su insufrible música celestial de arpas.

Texto: Francisco Concepción Alvarez

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La muerte del ángel caido

Me perdí al desierto, no se me ocurrió otro lugar más inhóspito, lejano y remoto para que nadie me jodiera. No me detuve ni siquiera en pensar en llevar una gorra o una botella de agua. La sed, ni el sol me iba a producir más daño del que me estaba produciendo los caníbales del silencio. Manada de incultos ruidosos. Desperdicios orgánicos. Buscaba silencio y lo rebusqué en iglesias y capillas de pueblos y hasta ellas llegaban los lugareños a joderte y turistas con niños insoportables y cámaras digitales para inmortalizar la estampa de la ermita que encontraban y a mí me amortajaban estampando su ruido contaminante en mi cerebro. Me encaramaba a los miradores de montaña y hasta allí llegaba el desfile de cuerpos ruidosos que no fueron educados en el arte del sigilo y no respetaban mi derecho al mutismo preguntándome jilipoyadas. Corrí a esconderme en el cementerio y escuché llantos y palabras de despedida. Me retiré al “quinto coño” y llegaron con el picnic y la música. Grité y mi grito se mezcló con el jolgorio, había tanto ruido que mi petición de auxilio se confundió con la felicidad del ruido, con los fuegos artificiales, con las verbenas, con las pachangas, con la efusión y el canto falso de los “cumpleaños feliz”. Con los aplausos, Viva, viva, viva, oeee, oeee, oeee, gol, goooool, pum, puuuuuuum, brooooom, brommmmmmm las motos y los llantos de los tiernos bebes. Si fueran tan tiernos se derretirían, pero son ellos los que taladran mi paciencia, con su llanto persistente y perforador. El progreso, las obras de mejora y yo desmejorándome a cuenta gotas. Y cuando llegué al desierto me miró una culebra y movió su cascabel y acabé arrancándole la cabeza de una mordida y mientras la trituraba en mi boca escuchaba el acto del masticado y me empecé a poner histérico y en medio de aquel silencio idílico escuché mi respiración alterada y mi corazón latiendo con más fuerza e intensidad y ello me ponía más sobresaltado y me subía la tensión y el bombeo de la sangre y ese ruido interior lo escuchaba con más intensidad. Un sonido sordo, como cuando metes un reloj antiguo de cuerda dentro de un trapo. Y ello me hizo estallar y reventé y escuché boooom y todo era ruido y llegué al cielo. Me habían contado que esto era el paraíso. ¡Falso!, pronto voy a matar a los ángeles con su insufrible música celestial de arpas.

Texto: Francisco Concepción Alvarez

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Reunión componentes de La Esfera Cultural

El equipo de La Esfera Cultural (amiguetes ante todo) se reunió finalizada la realización del programa de este martes, víspera de Semana Santa, a tomar unas cañas y unas pizzas sin cebolla, esto hay que apuntarlo pues resulta sumamente “importante”. El programa navegó por los mares de la improvisación y en una línea excesivamente distendida, lo que conllevó a un naufragio que continuó en el bar de la esquina. En un principio se pretendía realizar un programa monográfico sobre “La Semana Santa en la Cultura” o algo similar, pero el resultado distó mucho del objetivo inicial. Ya en el bar, Francisco Concepción al que no le gusta aparecer nunca en las fotos, probaba publicar contenidos en este blog desde su teléfono móvil en tiempo real. Este es el resultado. Un adelanto de los tiempos actuales. Nos visitó nuestro amigo J. Ramallo, que nos refrescó con sus críticas sangrientas. Como siempre entre cañas la euforia se desató y se dispersaron (tiraron) semillas para la realización de proyectos relacionados con la literatura (concretamente con el arte de escribir) y la edición. Las semillas en alguna ocasión crecen de forma autónoma por los favores de la naturaleza, pero para que maduren y den fruto necesitan agua, abono, la mano del jardinero, cariño y tiempo. El tiempo dirá. Atentos navegantes de estos mares poco transitados, que igual nos cae una manzana en la cabeza o mejor una sandía que refresca más.

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Reunión componentes de La Esfera Cultural

El equipo de La Esfera Cultural (amiguetes ante todo) se reunió finalizada la realización del programa de este martes, víspera de Semana Santa, a tomar unas cañas y unas pizzas sin cebolla, esto hay que apuntarlo pues resulta sumamente “importante”. El programa navegó por los mares de la improvisación y en una línea excesivamente distendida, lo que conllevó a un naufragio que continuó en el bar de la esquina. En un principio se pretendía realizar un programa monográfico sobre “La Semana Santa en la Cultura” o algo similar, pero el resultado distó mucho del objetivo inicial. Ya en el bar, Francisco Concepción al que no le gusta aparecer nunca en las fotos, probaba publicar contenidos en este blog desde su teléfono móvil en tiempo real. Este es el resultado. Un adelanto de los tiempos actuales. Nos visitó nuestro amigo J. Ramallo, que nos refrescó con sus críticas sangrientas. Como siempre entre cañas la euforia se desató y se dispersaron (tiraron) semillas para la realización de proyectos relacionados con la literatura (concretamente con el arte de escribir) y la edición. Las semillas en alguna ocasión crecen de forma autónoma por los favores de la naturaleza, pero para que maduren y den fruto necesitan agua, abono, la mano del jardinero, cariño y tiempo. El tiempo dirá. Atentos navegantes de estos mares poco transitados, que igual nos cae una manzana en la cabeza o mejor una sandía que refresca más.

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En el camino

Ya estoy en el camino, ya no puedo parar, ayer lo vi, ayer, después de diez días casi sin dormir, con el estómago a reventar, la cara hinchada, ojeras... Fue ayer, después de un sueño donde alguien se comía a un feto. Después de que Rimbaud volviese a mí. Después de ordenar la prosa con un porro fumado como si fuera una máscara de oxigeno que me devolvía la vida. Después de recuperar la creencia en la sencillez de la palabra; en la rectitud de la poesía limpia; en mí. Mi temporada en el infierno terminó, ahora comienza mi temporada en el experimento. Así me tomaré lo que me quede de vida, como un doloroso y mal pagado experimento. Y grito, ¿NO ME OYES?, estoy gritando de alegría mientras lloro. Y río, ¿no me oyes?, estoy riendo de tristeza mientras lloro. Ya estoy en el camino; recto, sin salida, sin excusas, sin marcha atrás. De aquí sólo me saca la muerte, la jodida muerte.

Texto J Ramallo

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