Dismetría

Busco la hoja en mi bolsillo con desesperación, con miedo a que no esté ahí. Quiero escribir que dos negros jóvenes pasan y me miran y que una blanca camina y su cadera sube más del lado izquierdo. Estoy con Pedro Juan y su Rey de la habana con su pinga gorda repartiendo leche. Estoy con Rey y con Magda llenos de mierda y de hambre y de templadera. Una mosca en la mesa bebe mi vino blanco. ¡Salud! Pasa un viejo y sus brazos al caminar cuelgan y se balancean como los míos. ¿Seré así de mayor? ¿Mono petudo como él? Pasa una silla de ruedas con una mujer sentada que abre la boca, mira perdida y el sol le brilla en el cráneo. Empujan la silla dos que no están. Son las tres de la tarde, hace calor y todos los comensales del mundo se emborrachan.JRamallo...

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Si no las quieres

Empieza a darle vueltas al plato de lentejas y delante tiene a su padre que todavía no ha probado bocado. Ninguno de los dos lo ha hecho: uno porque no tiene hambre y otro esperando. De vez en cuando levanta la cabeza y sigue dando vueltas con la cuchara, mira a su padre, que empieza a ponerse tan nervioso como siempre, sigue dando vueltas y baja la mirada, como buscando algo en el plato. Nadie todavía ha empezado, la madre anda lloriqueando porque ya está bien que todos los días nos pongamos igual con la comida, el uno por el otro, por cabezonería, por orgullo, que si el niño no quiere comer, que no coma, verás como cuando tenga hambre se come lo que haya en la mesa, y sin rechistar, ah, verás, verás, pero es que no le dejas respirar, que...

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Bastó un simple empujón

Rodaba y tenía el tiempo marcado. Tic-Tac, Tic-Tac. Directo al infinito. La cabeza se convertía en pies, los pies en cabeza. El seis en nueve ¿El nueve en seis? Tic-Tac, Tic-Tac. Bastó un simple empujón.Más Esferas a2a_linkname="La Esfera Cultural";a2a_linkurl="http://programalaesfera.blogspot.com/2009/11/basto-un-simple-empujon.html";a2a_show_title=1;a2a_linkname="La Esfera Cultural";a2a_linkurl="http://programalaesfera.blogspot.com/2009/11/basto-un-simple-empujon.html";a2a_show_title...

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La contradefensa de la lectura

Leo mal, últimamente.Me frenan los ensayos y más las novelas.No es falta de inquietud.Solamente es que no llego a las páginas.Mentira.No tengo inquietud por nada que esté grabado o impreso.No importa el formato.Me gustan sin embargo los percheros de aquellos diarios extra, extra, extra.Me hablan de una librería con más de cien libros en idioma inglés;de un Londres de los años 50.Trato de distraerme con los relatos de cocina y los cuentos de Cunqueiro.Otra vez más, Cunqueiro, como aquel otro, ha llegado sin hora.¿Avisando? Da lo mismo que se haya anunciado o no.Cunqueiro y aquella librería con cien ejemplares en un Londres adonde se viajaba para cuidar niños y robar libros.Neuroscopet...

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Ruegos y Preguntas

Hoy recuerdo aquel viaje que no sé si ocurrió a cierta ciudad que ni siquiera sé si existe -los viandantes con vértigo a las aceras, las carteras desbordadas con sus prisas, la ausencia de sonrisas por las calles, los abrazos que se reparten mutuamente las farolas y la brisa.Recuerdo el semblante de sus caras al pasar indiferentes, con gesto blanco. Los bancos de los parques, como ausentes, las estatuillas mohosas sonrientes, las calderas y acondicionares de espaldas a la calle, las huellas repisadas de los caminos fáciles, y la entrada portentosa al cementerio.-Lo que más recuerdo, esas portezuelas, esos pasadizos oscuros, esos huecos abiertos en las tumbas por donde podías deslizar tus ruegos y preguntas a los muertos; que casi nunca se pronuncian.Texto:...

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Últimas palabras

En una de las salas metieron a los familiares de la víctima. En otra de las salas, a los familiares del que, en cuestión de minutos, iba a morir. Él lo sabía. Le avisaron. No sabía en cuál estaban los suyos y por eso no sabía a quién le dirigía la mirada de odio y la mirada de lástima. En cualquier caso, pensó, qué más da ya. Pero en el fondo sí que daba. Claro que daba. Aquél era, quizá, el momento más importante de su vida: el de su muerte. Y con aquel desenlace iba a dejar una huella eterna en aquellos que lo estaban presenciando. En unos -quién sabe cuál de las salas- el de alivio y en otros el de pérdida. Unos segundos antes le preguntarían si quería decir sus últimas palabras. Antes de que lo sacaran de la celda un tipo con el que había...

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Posted in: Fusa Díaz

Tus mil nombres

Ni siquiera tu verdadero nombre. No quiero saberlo. Prefiero improvisarlo cada vez que mi piel te invoque. Conocer de ti lo que me hace vibrar es lo único que necesito saber.Revivir la imagen de tu cuerpo desnudo exigiéndome los gemidos de pasión que pago gustosa sabiendo que tus manos van a encontrarme en cada poro, en cada curva y pliegue. Estallar una y mil veces en ti, por ti, para ti, contigo.Recordar el color de tus ojos que son mi cielo cuando me cubres; tu voz que electriza el vello de mi cuello; tu lengua exquisita que se lleva lo mejor de mí; tus pies que no se extravían en el camino del deseo.Imaginar tus nombres en las noches solitarias, cuando los libros ya no acompañan y la almohada cambia de textura con tu aliento mágico, cuando desde la distancia de las nubes me posees.Te contaré...

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La Grandeza de los VICIOS (Crítica)

Algo que te impacta de este blog es su cabecera. Cuando lo visitas te “topas” con un impactante camaleón verde sobre un teclado de ordenador. Y luego te dejas llevar por su contraste, con el reinado del verde sobre el blanco. Pasado este primer contacto, empiezas a preguntarte que hay tras esos colores y tras ese título. ¿Los vicios tienen grandeza? Según este blog sí.En su presentación, La grandeza de los Vicios, hace una declaración de intenciones como que pretende apoyar, difundir y compartir las diferentes formas de expresión del mundo de la cultura, sobre todo a los más noveles, con menos capacidad para llegar a los medios de difusión principales, etc.El blog es una plataforma para obtener apuntes sobre grupos musicales poco conocidos...

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Una buena noticia para La Esfera Cultural

!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}a:link, span.MsoHyperlink {color:blue; text-decoration:underline; text-underline:single;}a:visited, span.MsoHyperlinkFollowed {color:purple; text-decoration:underline; text-underline:single;}@page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}--> Google nos ha subido el Pagerank de La Esfera Cultural de 1 a 3. Realmente esta circunstancia nos da ánimo para continuar. Durante estas...

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Mi amor

Cuando bajé del tren hacía frio, mucho frio.Me esperaba una convivencia incierta, desconocida y delicada, no la había visto en mi vida, ¿sería dulce y hermosa, o el prototipo de bruja de las pesadillas de mi niñez?.Cuando ábrió la puerta creí ver el cielo, me extendió la mano y me dijo al oido, ¡que bien que llegaste!, te preparé un café bien caliente y unos deliciosos scones con mermelada.No había sentido una mano tan cálida y acogedora en mis cuarenta años de existencia, me fué conquistando tan lentamente que todo mi ser vibraba acelerado y lleno de una intrigante curiosidad.Fué metiendose dentro de mí de tal manera que confundía su piel con mi piel, que miraba por sus ojos y me movía con y por sus pensamientos, su olor hacía latir mi corazón,...

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Andama, la reina mala (X)

Como si fuera un sueño, una neblina de polvo recorría el barranco, que se desprendía de las grandes paredes, que ahora quedaban atrás, para abrirse en una inmensa llanura, queriendo abrazarse al mar, que ya se divisaba desde lo lejos. El millar de cabras invadía las tierras bajas, como un carnaval de intensos olores. El canto desafinado de las hembras, que replicaban, a modo de coro, la llamada del macho, llenaban el espacio, como lamentos burlescos de una murga embriagada. El aire se espesaba con el olor penetrante de los animales, que salpicaban el paisaje con sus colores amarillentos, ocres y marrones, rompiendo la monotonía de las piedras grisáceas del barranco y el verde de los balos, tabaibas y ahulagas. Acostumbrados a las tierras altas, en el llano los pastores se sentían vulnerables,...

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No podían saberlo

Se colocaron frente al tipo que tenía una lista en la mano y esperaron pacientemente. Eran los familiares y amigos de los que habían muerto en el accidente de avión. O de los que no sabían si habían muerto o sobrevivido. El tipo carraspeó un momento como haciendo cinematográfica la situación y todos le odiaron. Dijo: recuerden, voy a decir los nombres de los que se han salvado. Repito: los-que-se-han-salvado. Alzando un poco la voz. Todos asintieron y pensaron, preparándose para la retahíla: que digan su nombre es buena señal, que diga el nombre... Teresa, Teresa, Ricardo, Manolo, Teresa, Manolo, Manolo, Ricardo. Todos repetían el suyo, el que por unos instantes les iba a pertenecer, como si temieran un olvido o una confusión. El tipo empezó a recitar nombres como si fuera algo hermoso, como...

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La fórmula revisada

Más Esferas!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}@page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}--> Revisión fórmula Esfera:  Francisco Concepc...

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La fuente

En el parque, entre las cañas de bambú, hay una fuente donde el agua es lanzada a distintas alturas, las columnas cristalinas se curvan en su cúspide para luego estamparse contra la superficie erizada del estanque. La gente se sienta a su entorno y, aunque hablen, sus voces no se oyen de un banco al otro, por lo que algunos van allí en busca de un poco de soledad en el silencio estridente, otros para dar besos insonoros, y otros simplemente van por estar.Un hombre ha llegado, se ha sentado bajo la sombra de la pérgola y se ha aflojado la corbata. Sus hombros parecen cargar un pesado lastre, tal vez no debió comprometerse con algo, o ha tenido que renunciar a demasiadas cosas. El golpeteo incesante del agua parece aliviarlo, o habrá podido al fin mirar dentro de si, son miles de gotas las que...

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Posted in: Dácil Martín,textos

Encuentros

El viento silbaba entre los árboles, se hacía oír desde la cabecera del barranco hasta llegar a nosotras y depositar las hojas secas que íbamos pisando durante el camino. Mientras ella no dejaba de hablar, de contar, y yo me preguntaba por qué las imágenes de sus historias se adelantaban a sus palabras, cuando eran pocos los minutos que habían pasado desde nuestro primer encuentro casual. Era una mujer desconocida para mi, habíamos coincidido a la vuelta de un paseo y, sin embargo, andábamos juntas sin noción del tiempo por aquel hermoso sendero al borde del cauce y que nos llevaba hasta el puente que unía la dos orillas. "Al querer controlarlo todo, me resultó difícil dejarme llevar", me decía. Hablaba gesticulando con sus manos como dos abanicos, a la par lucían también sus pendientes largos...

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Posted in: Dácil Martín,textos

El que peor huele

A veces digo: como a las seis ya estoy despierto, me voy a pescar. Y a veces digo: para ir a pescar uno tiene que levantarse pronto. Pero lo cierto es que elegí este pasatiempo porque era el único que precisaba mi puntualidad y mi compromiso y mi paciencia y mi regularidad. El insomnio reúne esas particularidades también. El mil veces maldito insomnio. Y eso, que se tiene uno que levantar pronto y quedarse parado con la caña echada al río, eso y nada más, es lo único que sé de la pesca. No llevo anzuelo, no sé cómo se lanza el hilo, no sé a qué estoy esperando ni cuándo debería retirarme. Que uno debe madrugar es todo lo que sé, todo lo que necesito saber. Cuando se hace de día, me paso por el mercado a primera hora y compro un pescado, el...

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Calor

El calor era infernal. Sudaba a mares. Tenía la garganta reseca. Apenas sí podía respirar. Desesperado, se despojó de  toda la ropa  y  corrió fuera de la casa, hacia el frondoso jardín, buscando con ansias el vivificante frescor del agua.Ya se lanzaba de cabeza a la piscina cuando despertó.No tuvo  siquiera tiempo de espantarse.El pavoroso incendio desatado en el dormitorio por la colilla del último cigarrillo que había consumido, devoró su cuerpo con inusual presteza.Texto: carlos enrique cabrera...

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Laurielle en El Jueves!!!!

Lo óptimo es enemigo de lo bueno.Por buscar lo óptimo –encontrar una imagen del trabajo de Laurielle en El Jueves de la semana pasada- he tirado por el retrete lo bueno –hacer la reseña a tiempo para que compraseis El Jueves.Thud… thud… thud… (cabezazos contra la pared)Así que solo me queda excusarme y decir que Laurielle, una de nuestras ilustradoras favoritas, publicó tres paginazas en el número del 30 de octubre de El Jueves.Nada más y nada menos que el artículo final, “la guinda”.Si podéis conseguir un ejemplar, no os lo perdáis. Merece la pena.Si no, daos una vuelta por www.elvosque.es: seguro que me perdonáis la metedura de pata. Palabra.Información y excusas: Ana Joya...

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Cuando cayó el comunismo

U2 en Brandemburgo.El muro se deshizo hace veinte años.Pienso que sientoque han pasado sólo diez.We'll meet in Berlin.In June 2.010Still 2.009Neuroscopet...

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Recuerdos

Sabía que a su padre no le gustaba verlo llorar, era un hombre y los hombres no lloran. Sus lágrimas eran espesas, como la vida que dejaba su madre tras de sí. Una vida de silencios resignados tras cortinas, encerrada en una casa sin calor, tumba irrespirable sin flores. Los colores de sus ojos, azul y pardo, que tanto había llamado la atención en el pueblo, parecían, ahora, derretirse y descolorarse, inundando las pecas incrustadas en su blanca piel. Sus cuarenta dos años surcaban su rostro sembrando un odio entumecido por la frialdad de la vida que le cayó en suerte. Frente a él, un padre acostumbrado a serlo. De mirada certera, de gatillo fácil, orgulloso de matar moros en la Guerra de Marruecos, a los que contaba junto a las cabras que había desgollado sin diferenciar los unos de las...

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La tormenta en un vaso

!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}@page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}--> “El niño que aplaude en su escondite” a “la polla más grande del mundo”, se siente culpable por ello y le amenazan con el “Kebrantaversos”. Pero como un “perdedor se levantó con ganas de pelear” y dejó “escrito en el viento”: “Mi sonrisa sangra”,  porque "los tipos duros no escriben blogs".Más Blogs Selección Blogs...

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Forma parte de nuestra cultura. Feliz 40 Aniversario

No mientas y disimules… sé que conoces de sobra a todos los personajes de Barrio Sésamo: Epi y Blas, la Rana Gustavo, Coco, Elmo, Tricky el 'Monstruo de las Galletas', aunque presumas de vivir en la era digital, leyendo en este blog, has sido vecino de ese barrio, te nutriste de sus enseñanzas, reíste y posiblemente también lloraste allí… Fue un 10 de Noviembre de 1969 cuando todos estos achuchables y divertidos personajes se colaron por primera vez en las casas de los norteamericanos a través de la televisión. Ocho años después, en 1977, llegaron a España y son parte de nuestra cultura. Aunque lo niegues en tus comentarios, no me creo que no hayas vivido en Barrio Sésamo.Feliz 40 aniversario....

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Posted in: crítica,Francisco Concepción Alvarez

Un soplo de vida (ClariceLispector )

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Una Esfera tangible (Edición papel)

La Esfera Cultural pronto cumplirá su primer año de vida y nos hemos embarcado en transformar este proyecto digital a formato papel y que sea algo tangible, independientemente que la revista se pueda descargar desde este blog (pdf).Para este primer número, tendremos una “sección especial”; contaremos con la colaboración de casi veinte ilustradores internacionales, pretendiendo realizar una simbiosis entre los creadores de mundos con palabras (escritores) y creadores de mundos con imágenes (ilustradores). Les hemos pedido que interpreten los textos publicados en La Esfera. No les hemos puesto ninguna regla o condición, tampoco sugerido ninguna técnica. Libertad absoluta. Los trabajos que nos han llegado a La Esfera han sido muy singulares....

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Nunca pierdes tu escencia

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Better, butter: Edgard Allan Poe y Alexandr Solzhenitsyn

Debería guardar cama ahora que estoy en casa. Duermo y leo a ratos. La habitación me molesta. Nueva circunstancia en la que gana ella. No puedo echar a la habitación de casa. Me detiene el demonio de la adversidad. Esta mañana leí un fragmento suyo, publicación en algún diario vespertino. Y me detiene. Y me lo llevo. No creo que lo llamen incesto o perversión. Poe entre dos volúmenes del Gulag. Vuelvo al camastro. La manta a los pies del siguiente viaje. Serás tú. Será Estambul. Neuroscopetrix...

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Dos balas

Resbala la cerveza por las comisuras entreabiertas que nadie se atreverá a cerrar.El estampido no lo sorprendió tanto como al resto de comensales. No tuvo tiempo.¿Quién podía imaginar que alguien le hiciera cara?El Chino disfrutó del magro, amargo resarcimiento en el silencio de plomo de las respiraciones contenidas.Yo lo hice, yo… te maté, cabrón… he sido yo…La segunda bala de su revólver penetró con limpieza en la sien.Entonces, el silencio fue absoluto. Texto: Ana Joya...

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Posted in: Ana Joyanes,Microrelatos

¿Por qué Kafka era un mal escritor?

Eduardo Mendoza (Barcelona, 1943), tiró por tierra a uno de los escritores referentes del siglo pasado: “Kafka era un mal escritor; y él lo sabía”, dijo Mendoza.Me gustaría saber quien ha leido al completo alguna de sus obras. Opi...

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Posted in: crítica,libros

¡Claro que no se la chupo, es un viejo chocho!

- Papito no te preocupes, descuida mi amor, mañana te hago el giro. Que sí… que el pana este ya lo tengo camelado y nos caseremos pronto. ¡Te quiero mi vida! ¿Seguro que piensas en mí cada día? Que no me olvido, mañana a primera hora estoy en Western Union, justico lo tengo acá cerquita de casa. ¡Claro que no se la chupo... es un viejo chocho! ¡Que no te miento, mi amor! Bueno… solo alguna vez, ya sabes… cuando se pone pesado, pero nunca como a ti, con tanta salibita y tan jugosita. Necesitamos la plata mi amor… pronto agrarraré los papeles. Que sí… que mañanica estoy en Western y tienes la plata. ¡Cuánto te quiero!Texto: Francisco Concepc...

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No hace falta que lo diga Bosé...

Miguel Bosé en la entrega de las Medallas de Oro al Mérito en las Bellas Artes a puesto otra vez de manifiesto en precencia de los Reyes de España que los artistas y los creadores están al borde de la extinción de la misma forma como lo está el rinoceronte blanco o el lince ibérico. Desde La Esfera Cultural ya hemos puesto de manifiesto la poca portección que tienen los creadores.Los libros se bajan de internet con coste cero (una creación literaria que puede durar años). Los cines no recaudan pues antes de que se proyecten las películas en las salas ya circulan por la red. ¿A quien se le va a ocurrir producir una película?. Los músicos no venden un Cd ni regalándole con ellos un apartamento en la costa... malos tiempos para la lírica. Si...

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Posted in: crítica,Francisco Concepción Alvarez

El vidente hambriento

11/04/2012Un fantasma, eso es lo que parecía, un esqueleto, un moribundo.Cuando me hablaron de él nunca imaginé que lo encontraría en esa situación.Sí, es cierto, me habían advertido que no pasaba por su mejor momento, que se encontraba muy delicado de salud física y quizás mental, pero algunos le seguían recordando como el mejor.Cuando lo vi sentado en aquella cama, con una vieja y roída bata abierta, mostrando sus salientes costillas, el pecho hundido encima, la piel blanca, reseca, las rodillas dos bolas deformes y prominentes destacando en el conjunto que formaban sus escuálidas piernas, los calcetines blancos rotos por los dedos, sueltos, sin tener carne y apenas una tibia finísima donde poder sujetarse. Su rostro enjuto y amarillo, barbudo... a punto estuve de darme la vuelta y salir...

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Posted in: Fragmento,J. Ramallo,textos

Ágora

Ésta es una de esas películas a las que entras con un sentimiento ambivalente. Por una parte, deseas ver el último trabajo de Amenábar, un director interesante y sólido. Una rareza en la cinematografía española. Por otra, desconfías de las superproducciones, que suelen prometer genialidad y dan espectáculo, tantas veces, vacío.Además, las críticas no han sido muy favorables, tibias a lo sumo. Ágora es una película sobre el fanatismo. Pero también sobre la relatividad, sobre el lugar que nos corresponde en el Universo, sobre los espejismos que nuestros sentidos nos hacen ver y que sólo una mente y un corazón abiertos puede hacer que se disipen los velos.Pero, sobre todo, Ágora nos muestra con absoluta lucidez, cómo la ceguera que destruyó...

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Posted in: Ana Joyanes,Cine,crítica

90 años y como un chaval

Llevo toda la vida sin prestarle atención a Mingote y menos a su obra, pero cada domingo cuando compro el ABC me deslumbra la publicación de su viñeta/obra/ilustración de este niño lúcido de 90 años que es Mingote, en la revista XLSemanal.¡Con noventa años y trabajando!... ilustrando a la antigua usanza, con creyones, rotuladores (seguro que son cariocas) y lápiz. Con trazos rápidos y certeros, sin apenas retoques y menos digitales. Donde otros con su edad ya marcharon o apenas pueden sostener un vaso entre sus dedos, él ilustra con sus dibujos toda una editorial. Mingote no solo destaca como figura de la ilustración, también como crítico de esta sociedad y experto en la ironía. Esperemos que este deslumbramiento que he tenido por su obra en...

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Posted in: crítica,Francisco Concepción Alvarez,Ilustraciones

Cárcel de poco peso

Siempre he sentido admiración por la idea de Google de cambiar su logo con motivo de algún acontecimiento destacable. Así que a partir de ahora empezaré una nueva sección sobre "esferas" en La Esfera Cultural. Aviso, por si te pasas habitualmente por aquí y te encuentras el blog invadido por esferas. No te preocupes ya iras entendiendo...!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}@page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}--Mantenía...

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Posted in: Esferas,Francisco Concepción Alvarez

Una tapita, solo una tapita

!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}@page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}--> Vivía para comerse el mundo. Nada lo saciaba. Su capacidad para digerir crecía por días.  Pisaba fuerte, sin tratar de apabullar a nadie, nunca lo pretendió, pero sufría cohabitando con los débiles que no volaban y que se conformaban comiendo solo una racioncita de la vida. Él creía volar, creía que las distancias eran infinitas y también su capacidad. Tanto mundo quiso...

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Posted in: Francisco Concepción Alvarez,Microrelatos,textos