Predicciones

Somos capaces de elegir?, o adivinamos lo elegido?, o simplemente te ha elegido a ti la elección?.Estoy segura que la mano que te apunta ya lo tiene todo escrito de tu futuro, y nos partimos el alma imaginando un mundo ¿perfecto?...Vivir que difícil elección, y a la vez que maravilloso que te hayan elegido a ti para vivir.Me gustaría contarte al oido todo lo que he elegido pero, ¿tu me has elegido a mi?Autor: Inma Vinuesa...

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I´m yours

Una vez más, sobre el pegajoso sillón de piel, hacía equilibrio para no resbalar. Las palabras argentinas de aquella mujer de horteras gafas de pasta, pararrayos de las miradas que caían sobre sus grandes tetas bailonas, se mezclaban con el “I´m yours” ,que bajaba por el patio del edificio, para colarse entre las persianas y bañar la consulta, semejante a una sala del Louvre. Durante meses su mente sufrió el retorcimiento psicológico que prometía escupir unas pocas gotas enclaustradas desde hacía treinta y tantos años. Una inmensa cruz de granito paleozoico asfixiaba su garganta de la cual solo salía un hilito de pequeñas palabras en forma de papilla. Día a día fue perdiendo la fé. Aburrido, tarareaba la canción, mentalmente, en medio de los monótonos discursos de la doctora, sin dejar de...

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Hijoputa

El Sonrisita es gordo, así que le pego con ganas un palmo por encima del ombligo, en el plexo solar, y cae de rodillas a plomo. Al pie de la farola, en la mitad del puente, tose y brilla como un pez globo fuera del agua, pero el hijoputa no deja de sonreír. ¿De qué coño se ríe este cabrón siempre que nos cruzamos? Una patada en la cara y lo tumbo. Siento las llaves moverse, las saco y las coloco entre los nudillos; es jodido ejercer de boxeador sin guantes con unas manos tan pequeñas. Sonríe pedazo de mierda, sonríe... empiezo. Sangre hasta medio antebrazo y un grito y un llamen a la policía. De noche siempre hay cotillas tras las ventanas. Gente aburrida que espera encontrar algo atractivo fuera, en la oscuridad, mientras dentro la fealdad manda. Corro con el puño apretado hasta la puerta...

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Besos asépticos

Los poemas, los putos poemas que te hicieron acercarte.Tápame con las marcas de amorque dejé en tu cuerpo.Vistámonos con ellas y salgamosa la calle para lucirlas.Antes de que se borreno no sepa distinguir de entre todas,cuáles fueron mías.Los restantes trescientos versos que nos separaron despidiéndonos en alcohol y besos.Los besos sucios.¿Quién quiere besos asépticos? Tú no. Ni yo.Neuroscopetr...

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Me secaría, me marchitaría, pero mataría...

!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}@page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}--> Si de mi lado te arrebata la muerte, me vestiré de negro y mi vida se apagará guardándote luto. Pero si de mi lado te separa una zorra, me vestiré de guerrera, sacaré mis armas y en la reconquista moriré y mataré. No sabría que elegir. En ambos casos moriría.Autor: Francisco Concepción Alvarez...

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¿Premio merecido?

Este año el Premio Nacional de Ilustración se lo han concedido a Miguel Calatayud, un premio un tanto "oficial" que concede el Ministerio de Cultura. Calatayud es un alicantino que ha cultivado la literatura infantil, el diseño y el cómic. Un veterano ilustrador nacido el año 1942.En estos momentos, La Esfera Cultural trata de ilustrar sus textos más relevantes, para editar el primer número impreso y para ello está contactando con diferentes ilustradores, anto nacionales, como internacionales, los cuales han acogido de forma entusiasta la idea de colaborar en este proyecto. Esperamos aglutinar ilustraciones y textos de líneas tan distantes y diferentes como "un leopardo y una tortuga" por poner un ejemplo, siendo ambos animales.¿Me pregunto...

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Demasiado

Beautiful Rafaela, Tamara Lempicka (1927)Me hubiera gustado ser colibríque revolotea grácily se posa en tu ramahaciéndola florecer.O leve pluma bailarinamaestra en brisas de mentaque te hicieran olvidar la Madonnade aquella Navidad solitaria.O cuerpo menudo,contorsionista circensecon la que cualquier posturaes posible sobre la hoja de un libro.En cambio, soy guerrera azabachedispuesta a luchar en un campo de batallasembrado de agujeros sin eco,sin humo y con sangre.Femineidad contundente,voluptuosas esferasque se mueven en desordenexigiendo su espacioreivindicando su gravedad.Demasiado pesopara la travesía de este desierto.Lo ...

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Posted in: Anabel,Poesía

Paredes

Soy la de los tubos.Tiene cinco personas delante de usted.Le repito que soy la de los quince tubos de sangría.No me pienso sentar.Llamen a seguridad.Seguro que los seguratas de este manicomio saben cómo ensuciarlotodo con mi sangre.Neuroscopet...

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Una soldado raza

!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}@page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}-->!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}@page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;}div.Section1 {page:Section1;}-->...

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Morir en septiembre: los cuerpos celestiales

Alimentar a los buitres con los cuerpos de los fallecidos.Hace tiempo que leí este libro. Creo que fue en Bruselas.Lo debí comprar en el aeropuerto.Morir en otoño es hacerlo con todas las de la ley¿Pero qué significa morir en septiembre siendo aún verano?Acabo de escribir una atrocidad.Porque en ella han faltado dos veranos y tres otoños.No me he lavado el pelo porque esperé a que tú lo hicieras por mí en esta tarde de funer...

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El roce de tu piel

No tienes ni puta idea de lo que hubiera pasado si tus pies hubieran decidido dar un paso más, sólo unos centímetros. No lo sabes, nos paró la cobardía: a ti, por no avanzar, a mí, por permanecer quieta. Me llegaron las caricias de tu parpadeo y el aleteo ansioso de tu respiración. Sólo un paso más y hubiera caído, hubiera quemado mis naves por arder en tus brazos, por perder mi escaso sentido común, por extraviar los papeles que nunca compulsé, por sentir tu aliento en el cielo del paladar. No tienes piedad, ni capacidad de prever la taquicardia que ciertas palabras tuyas producen en mi, no, no tienes piedad. He llegado a pensar que disfrutas haciéndome sufrir, que te deleitas en cada suspiro que me arrancas, que te relames en cada grado que me haces sudar, que te has apostado con el diablo...

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Posted in: Anabel

Los grandes ARTISTAS siempren mueren jóvenes

 Francesca Woodman se precipitó al vacío por la ventana de su loft de Manhattan. Tan solo contaba con 22 años. Ese mismo día nació la leyenda de una artista. Era el 19 de enero de 1981. No existía PhotoShop, ni filtros específicos para trucar las fotografías.Con un marcado carácter autobiográfico, las fotos de Francesca Woodman la muestran en escenarios melancólicos, habitaciones en la que la artista retrata la soledad, el olvido y el paso del tiempo. Realizó sus primeros trabajos con 13 años.¿Qué habría pasado si Francesca Woodman no hubiese desaparecido tan prematuramente?(+) Y a todo esto... también la tía estaba buenísima.(+) ¿Más sobre fotografía?...

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Posted in: Fotografía,Francisco Concepción Alvarez

Septiembre delincuente

El verano se desdibuja exangüe. Los locos regresan a sus manicomios y los delicuentes a sus celdas. Ni unos ni otros saben con quienes se han cruzado, locos o delicuentes como ellos.Más peligrosos pero reinsertados. Más solos quizás pero con la posibilidad tácita de compañías no recomendables.La gran hipocresía que se acentúa en las noches regadas con alcohol y humo y centelleantes desilusiones vagas como apostarse en una barra y dejar el extremo libre al que vendrá. Como responder sin ganas inclinando el cuerpo para ti o echándolo hacia atrás hasta perder el instinto espacial y caer de cráneo. El taburete es demasiado alto y la caída mil centímetros fuera de ningún orden.Desconozco si tú eres uno de esos tarados porque desapareciste con ellos. Si me hubieras dado la dirección iría a verte....

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Posted in: textos

Consuelo

“Tuve que salir de allí”, me repetía insistentemente, como intentado justificarme, mientras, sudoroso, me aflojaba la corbata de aquel traje negro. “Ella me perdonará, lo sé, ella lo entenderá”. Como un autómata, con los ojos enrojecidos, mi mirada se perdía entre calles, persiguiendo las escasas sombras que se colgaban de algunas paredes sin apenas querer tocar el suelo. A esa hora de la tarde los sádicos rayos de sol se colaban por el cuerpo, como perforándolo, hasta llegar al estómago, recalentando todo el café que había tomado durante la noche. La acidez se mezclaba con el cansancio, la rabia y la pena, era como un barrizal que no dejaba fluir las ideas empantanadas. No sé cuanto tiempo pasó, ni cuantas calles vacías recorrí hasta que fuí tropezando con otros, que me empujaban hacia dentro....

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Posted in: Marcos Alonso,textos

No lo puedo evitar

Miguel conduce con una sola mano el coche de su padre que es largo y espabilado como él, la otra mano la lleva sobre la palanca de marchas y las va poniendo al son de la salsa: "...quítate tú pa´ ponerme yo, quítate tú..."Detrás en el coche los demás tatareamos la canción en bajito siguiendo su ritmo con la cabeza. No sé por qué me atrae es un hortera.  Ahora su cuello se mueve como un telescopio y quiero tocarlo. Me mira por el rabillo del ojo ¡qué vértigo! La cinta del casette se acaba, le da la vuelta, y suena la canción de moda que nos hace poner a todos en alerta para seguirla: " ...Pedro Navaja las manos siempre dentro el gabán, mira y sonríe y el diente de oro vuelve a brillar..."Bajo el influjo de la marihuana miramos al...

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Posted in: Dácil Martín,textos

Vamos a contar...

Cuarenta y seis y las tetas pequeñas y redondas brillando en la camisilla negra.-Me llamo Lola.-Encantado, yo me llamo J.Todo natural. Vino y cerveza. Mis huevos hinchándose y su sonrisa directa, sin miedo. Minifalda vaquera, divorcio y una hija de dieciséis. Más alcohol.-¿Importa mi edad?-No, sólo era por saber...Dientes en ámbar y maquillaje de doble capa. Mechas y mechones.-¿A qué te dedicas?-Actor porno.-No jodas.-Sí.Postre, licores y palabrería. Nubes. Algunos se marchan y se enfría el café.-¿Y tú?-Traductora.-¿De qué?-De griego y francés. JRama...

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Posted in: J. Ramallo,Microrelatos

Freight train

Os propongo algo: escribir textos inspirados en canciones, dar otra vuelta de tuerca a lo que se dice, lo que se adivina tras las líneas de la música que nos pega fuerte. O lo que imaginamos a partir de ella aunque no tenga mucho que ver. Todo vale.Cuando no hay esperanza, cuando ya lo das todo por perdido, ves una pequeña luz al fondo, apenas un destello que te hace incorporarte, apretar los puños y volver a empezar.Pero esa luz que brilla al fin del túnel son los focos de un tren de mercancías que avanza hacia ti.Una y otra vez, una y otra vez. Se repite la canción, se repite la historia.Cuando crees que tendrás un respiro, el mundo cae sobre ti. A veces con fanfarrias de desastre, otras con la mejor sonrisa de la tormenta que está por estallar.Tal...

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Posted in: Ana Joyanes,musica,textos