ELLA

Lo que él quiere oír ellas saben como decirlo, y cruza a zancadas las calles nocturnas que lo llevan hasta ellas, a su paraíso. Allí no escatima los billetes que mete entre los senos de las más bellas; la guitarra de seda se abre, sus cuerdas laten. De vuelta a su casa, ya exhausto, no está para que le hagan preguntas indiscretas. Los calcetines zurcidos cubren sus pies cuando por la mañana se viste para ir al trabajo. Y ella, lo mira de soslayo con esa agria belleza de las almas derrotadas. Entonces cierra  la puerta despacio para irse y deja atrás la penumbra del pasillo y a ella, sentada en la cocina dando la espalda, en un silencio atroz. Y la calle bulliciosa lo recibe, está  llena de coches y de gente con paso ligero. Su secretaria debe estar corriendo la persiana del despacho, y los empresarios ansiosos esperandolo para solicitar su servicio. Él llega, y con reverencia, gesticula el asentimiento a todos ellos rascando su calva para aliviar la mala conciencia. Sólo  en su risa, que muestra con dientes de conejo, parece asomarse el yugo de los deseos oscuros.

Texto: Dácil Martín

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